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慕尼黑的夜色被火光染成暗红,硝烟裹挟着雪粒粘在威利的睫毛上。他站在民族自卫党总部的废墟前,脚下是达尔那件被撕碎的貂皮大衣,金线刺绣在血泊中泛着诡异的光。希莱尔递来沾湿的手帕,他却盯着掌心凝固的血痂——那是罗姆最后的体温。
他的目光扫过满地的鲜血和倒下的拥护者,心中充满了自责与痛苦。那个被流弹打死的孤寡老人的面容在他脑海中挥之不去,仿佛在无声地嘲讽着他的优柔寡断。
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