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他琴弦。他的牛仔外套洗得发白,袖口磨出毛边,肘部甚至隐约透出浅淡的蓝——像是被反复漂洗后残存的颜色。 耳麦里传来导播急促的声音：3号选手突发急性喉炎,慕澄,你上！ 他愣了一下,低头看了眼手机上的转账短信—7000元整,刚好够付下个月的房租和医药费。 行。他简短地应了一声,把嘴里含着的柠檬糖咬碎,酸甜的刺激感在舌尖炸开。 舞台灯光骤然亮起,刺得他微微眯眼。没有伴奏,没有华丽的舞美,他甚至连耳返都没戴稳,就这么抱着一把旧吉他,站在了镜头中央。 台下评委席里,盛延正懒散地靠在椅背上,修长的手指有一搭没一搭地敲着桌面。他今天穿了件剪裁极佳的黑色西装,领口微敞,露出一截冷白的锁骨。镜头扫过他时,他微微抬眸,眼尾的泪痣在强光下显得格外蛊人。 慕澄深吸一口气,手指拨动琴...