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他站在那道半透明的门影前,掌心的黑玉符泛着幽光,像一潭死水映不出天光。我握紧琉璃法杖,指节因用力而泛白,杖身青纹尚未恢复,灵力在经脉中滞涩如沙石摩擦。
“你不是唯一的钥匙。”他声音低缓,却字字清晰,“但你必须选——是打开门,还是毁掉它。”
风从断崖深处卷来,带着灰烬的余温,吹得我衣袍翻飞。白子画站在我身后三步,剑未出鞘,可我能感觉到他的气息已锁住那灰袍人。他的沉默比任
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