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度18°,空气里浮着尘和汗的混合味。老枪出发时落在队伍末尾。他穿着那身磨得发白的作战服,左臂藏在衣袖下,烧伤的皮肤还没长好,一动就撕扯着神经。背上23公斤的氧气罐压着他,每一步都像踩在烧红的铁板上。新兵小庞跑在他前面五十米开外,回头瞥了一眼,喘着气问旁边老兵：那……真是烈锋队队长老兵没回头,只从鼻腔里哼出一声。小庞二十出头,大学生入伍,体能测试全优,进队前听人说过老枪的名字,但只当是传说——火场里炸自己开路的疯子,昏迷八天醒来第一句问任务完成没的那种人。他没想到,传说现在跑得比他还慢。老枪不看任何人。他盯着前方三米的地,右臂发力,带动左腿往前推。每两百米,他停三秒,低头压住左臂的灼痛,像在拧一根快断的弹簧。他默念：第一个上,最后一个撤。这是他给自己定的规矩,也是他活下来的唯一方式。最后一百米...