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树枝：“你爷爷，走了。” 那一刻，我手里的手机滑落在地，鲜红的数字在雪光里显得格外刺眼。91岁的爷爷，那个一辈子沉默寡言、把一生都耗在工地和灶台边的老人，终究还是离开了我们。而我，竟又一次没能守在他身边。 爷爷姓什么，家里的老谱上记着，可我们晚辈，早已习惯了跟着家族的辈分喊他“第七十六爷爷”。他和蹇氏奶奶一样，是沂蒙山里最普通的庄稼人，个子不高，背却总是挺得笔直，脸上的皱纹像被岁月的犁铧耕过，藏着一辈子的风霜。他的一生，没有惊天动地的壮举，没有光宗耀祖的功名，甚至连一张像样的照片都没留下，可他走过的路、做过的事，却像脚下的青石板，稳稳地铺在我们家族的根基里。 爷爷这一辈子，最绕不开的两个词，是“出夫”和“伙夫”。 上世纪五十年代末，国家...