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细的，匀匀的，落在肩膀上、头发上、睫毛上。她抬手拂了一下，指尖碰到眉梢，凉凉的，湿湿的。 周围什么也看不见。天是白的，地是白的，山是白的，雪是白的，连自己的手伸出去都看不清指节。她像是在一个巨大的白盒子里走着，没有方向，没有尽头，连脚步声都被雪吞了，一脚踩下去，闷闷的，像踩在棉花上。 清光还在。在她掌心，不亮，但稳，像一盏被捂着的油灯，风吹不灭，雪压不熄。她攥着那团光，像攥着一颗心跳。 她停下来。 不是累了，是听见了什么。 雪落的声音。不是“沙沙”那种，是更轻的，轻到几乎听不见，但仔细听，能听见每一片雪花触地的声音——不是“啪”，不是“嗒”，是“嘘”，像有人在耳边轻轻说：安静。 她闭上眼。 清光...