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，墨汁像匹被慢慢铺开的黑缎，在砚台中央晕出细腻的光。 “磨这么早？”林砚端着劈好的柴从院外进来，裤脚沾着草屑，“灶上的粥刚熬好，苏晚在里面加了新采的枸杞叶，鲜得很。”他把柴靠在灶房墙边，凑过来看砚台，“这石头真滑，比我刨的木板还光。” 思砚停下磨墨的手，指尖沾着墨汁，在案上轻轻点了点，留下个小小的黑印。“来老先生说，好砚得养，”他用布擦着指尖，“常磨墨，石眼才会越来越亮。”画案上还摊着昨天写的字，是“薄荷”两个小楷，笔画歪歪扭扭的，却比前几日稳了些。 苏晚端着粥进来，青花瓷碗上凝着层薄汗。“先吃早饭，”她把碗放在案边的竹碟里，“凉了就不好喝了。”她瞥见案上的字，拿起宣纸看了看，“这‘荷’字的草字头，比昨天的舒展多了，像两片真叶子。” 思...