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着他小小的身影，显得格外孤单。 辛弃疾抱着膝盖，静静坐在石案旁。头顶的嘈杂声越来越大，越来越清晰，他能听到重物倒地的碰撞声，女人惊恐的尖叫声，还有金兵肆无忌惮的狂笑声，每一种声音都像一把尖刀，刺穿着他的心脏。 他咬紧嘴唇，强忍着眼中的泪水，小小的手不自觉地模仿起刚才那一刺的动作，一遍又一遍。 一刺，收回。再刺，再收回。 黑暗中，没有剑的形体，只有意念在空气中流动。他想象自己手持“守拙”剑，身姿挺拔，心无旁骛，剑尖直指北方，指向地图上那些陌生的地名，指向岳将军遥望过的山河，指向那些被金人侵占的土地。 时间在黑暗中流逝得异常缓慢。辛弃疾闭上眼，脑海中浮现出祖父刚才教导他的每一个细节：手腕要平，不可歪斜；肘要下沉，不可上抬；肩要...