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那天早上，她像往常一样起来煮茶。火生起来，水烧开，茶叶扔进去，奶倒进去，勺子搅了三圈——这是她做了三十五年的事，闭着眼睛都不会出错。茶煮好了，她盛了一碗，端到巴特尔面前。 巴特尔没接。 他坐在那儿，眼睛看着东边。东边是他们来时的方向，是那片灰白色的死草，是那些死去的人躺着的地方。太阳刚从东边升起来，红彤彤的，照在他脸上，照出他眼睛里的两团火。 “巴特尔，”其其格又叫了一声，“喝茶。” 巴特尔的眼睛动了动，慢慢转过来，看着她。那双眼睛浑浊了，像是一潭死水，但死水底下有东西在翻涌，她看不清楚是什么。 “老婆子，”他说，“我睡不着。” 其其格把碗塞进他手里：“喝了就能睡着。” 巴特尔接过碗...