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杯已经凉透的茶。电视开着,却没有声音,闪烁的画面在他浑浊的瞳孔中投下变幻的光影。 六十五岁的俞晓阳有着一张被岁月雕刻得棱角分明的脸,灰白的头发倔强地立着,像是拒绝向时间屈服。他的右手无意识地摩挲着左手的疤痕——那道从手腕延伸到小指的狰狞痕迹,是十年前那场车祸留给他的纪念。 门铃声突兀地打断了雨声的节奏。俞晓阳皱了皱眉,很少有人会来拜访他,尤其是在这样的雨天。他慢吞吞地起身,拖着那条在雨天总是隐隐作痛的右腿走向门口。 透过猫眼,他看到一个扎着马尾辫的小女孩,约莫十岁左右,正仰着脸对着他的门铃按钮。她身后站着一位年轻女性,应该是她的母亲,手里拿着一个包装精美的盒子。 俞晓阳犹豫了一下,还是打开了门,但只开了一条缝。 您好,先生。年轻女人微笑着,我们是刚搬到隔壁的邻居...