缝间渗出黑水,顺着斜坡汇入一片悄然浮现的碑林——没人记得它何时存在,也没人知道它为何存在。 可此刻,它就在那里,静默如死,却又喧嚣如哭。 每一块石碑都无名,却刻满了字。 “我记得。” “别忘了我。” “我还活着……你们看看我……” 字迹深浅不一,有的是刀刻,有的是血书,还有的,像是用指甲生生抠出来的。 风吹不动,尘盖不住,唯有那一道道执念,在黑暗中低语,在寂静里嘶吼。 李云飞站在碑林边缘,指尖微颤。 他体内的“心火”在狂跳,不是危险预警,而是共鸣——一种血脉相连般的震颤。 那股气息来自碑林最深处,和他手中青竹笛同源,甚至……和他自己的灵魂,有七分相似。 ...